С самого детства я помню дороги. Мы много ездили, как и все жители Крайнего Севера. Дороги я люблю. В дороге происходит много интересного, необычного. Дорога – это перемена, встреча с разными людьми. В дороге может произойти все, что угодно. Сама по себе дорога – это уже путешествие, разговоры, споры, обмен мнениями и эмоциями.
Как-то я ехала на поезде Москва-Сыктывкар. Мне попались необычные попутчики. Какое- то время я гадала, кто они по национальности-двое мужчин и одна женщина.
Прихожу в свое купе - под сиденьем плотно всунутые баулы, на моей законной полке сидит молодой мужичок, как у себя дома.
Посмотрев на занятую нишу, здороваюсь и удивленно спрашиваю:
- А чемоданчик мой куда?
- А давайте я его наверх заброшу, весело отвечает мне мужичок, протягивая руки к моему багажу.
- Подождите, - осекаю я его, - мне нужно кое - что вытащить.
Чемоданчику нашлось место под полкой напротив, а вот моим сапогам- казакам - только под столиком.
Соседи общаются на своем языке, и вдруг женщина обращается ко мне по- русски:
- Можно мы тут покушаем? А вы там посидите, - указывая мне на боковое место.
- Ну, хорошо...
Мужчина по- старше перебивает ее, говоря, да тут мы поместимся.
- Гыр - гыр- гыр, ... гыр- гыр! - Что- то обсуждают на своем языке.
Я пошла переодеваться, а соседи сели обедать.
Когда они закончили свою трапезу, извинились, что заняли мою полку.
- Да, пожалуйста, говорю,- обычная плацкартная обстановка.
Налив себе кофе, села за свой столик и я.
- Вам колбаски дать? - спрашивает меня соседка.
- А я что, похожа на голодную женщину? - удивляюсь я.
- Нет, просто ...
- У меня есть колбаска, - отвечаю.
- А вы до конца едете? Вы, наверное, из гостей домой?
«Видимо, у меня на лбу написано, что я из Сыктывкара, удивительно», - думаю я.
Я смотрю на эту женщину, она явно нерусская, нос с характерной горбинкой, лицо чистое, без косметики. Одета в длинное темное велюровое платье в пол, украшенное по бокам стразами, на ногах черные кокетливые сабо на каблуках и тоже со сверкающими стразами. (А у меня розовые тапки).
Мужчины в дорогой одежде, в белоснежных рубашках и сияющих белых носках.
Никто не переодевается «в поездное».
Как- то вскользь сверкающая стразами женщина оговорилась, и я уловила – «цыгане».
Ну, конечно же, как я сразу не догадалась!
- У нас с цыганами хорошие отношения, - шучу я. Мы начинаем болтать.
Я рассказываю попутчикам, что квартиру в Сыктывкаре мы купили у настоящих цыган, к ним еще из табора свои приезжали, даже лошадь стояла в подъезде.
Цыганская кобыла, хомут которой украшали цветочки и ленточки, так серьезно напугала пьющего соседа, что тот бросил эту губительную привычку! Зайдя в подъезд, мужчина увидел лошадь и подумал, что у него началась белая горячка, потому что лошадь фыркнула и заржала! Все было очень натурально.
Потом у меня была приятельница цыганка, мать - одиночка Лена.
- Где твой цыган? - спрашивала я.
- Где- то..., бросил он меня, - вздыхала Лена с грудным ребенком на руках, - У него таких, как я...
- Лена, езжай домой, к своим, в Тамбов, (откуда родом были и эти цыгане) - советовала я этой несчастной матери.
- Не могу, - отвечала Лена, - меня побьют. Позор..., нагуляла ребенка...
- Ну, наври, что убили твоего цыгана или в тюрьму посадили,- предлагала варианты я.
Цыгане слушают и вздыхают.
Болтаем дальше.
Из разговора узнаю, что сейчас - то и таборов нет.
- А бароны куда делись? - спрашиваю.
- Раньше интересно было, кочевали, все вместе, весело было, вольно, - говорит мне соседка, - а сейчас у всех дома и каждый сам себе барон.
Мы смеемся!
- Мы - христиане, исповедуемся и причащаемся, - серьезно говорит мужчина по-старше. И продолжает, - А есть цыгане-мусульмане.
Такое я слышу впервые.
- У нас священник выгнал одного, ты, сказал, «так» живешь, у нас батюшка только исповедует и причащает те пары, которые в законном браке. А того цыгана выгнал!
- Не имеет права, как так? - Возмущаюсь я, - это неправильно!
- Да, вот так, отказал,- и все трое подтверждая слова старшего, кивают головами.
- Расскажите про цыганскую свадьбу,-сгорая от любопытства, прошу я, - У меня мечта побывать на настоящей цыганской свадьбе и написать про это.
Все трое с гордостью начинают рассказывать.
- Приезжайте к нам в Тамбов на свадьбу, в апреле будет цыганская свадьба!
Эх...! Внутренне заерзала я и у меня закипела моя «кочевая» кровь.
Весело мы ехали.
Из всего вагона только мы и говорили, общались, улыбались, шутили, смеялись. Остальные пассажиры были в телефонах. И пару человек читали книги.
«М- да,- подумала я, - даже плацкарт стал уже не тот.
Всё чистенько, цивилизованно, по- европейски и грустненько. Даже цыгане стали цивилизованные».
И у этого народа рушатся традиции, хотя братья-цыгане все-таки стараются их сохранять.
И их девочки-подростки, насмотревшись красивой жизни в интернете, в 13 лет сбегают из дома, а потом появляются такие вот брошенные Лены с грудничками на руках. Попутчики-цыгане серьезно вздыхают по этому поводу.
После разговора «за жизнь» братья-цыгане стали меньше говорить на своем языке, и стало намного уютнее в нашем купе.
04.10.2021
